Clay figure




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          I was molded to the measure, adjusted with the detail with which the Greeks sculpted their gods, there was no defect in the compacted earth that formed me, I was a masterpiece that everyone wanted to look, have and touch. But that rainy day, which some would say was catastrophic in my story, my clay got wet and I became a swamp. My creator used his hands again to give me back my perfection, he tried, he got sores on his fingers trying to give me back my perfect figure. But when I squeezed the yolk of his fingers in my clay, the shape disappeared, the perfection broke into pieces, as if the clay denied the shape of the hands, then he let me dry with that grotesque shape. I went back to the museum, imperfect, and people came to see me as I really am.

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