Cuentos Dormidoz

English A veces uno llega a la historia cuando esta ya ha empezado. Tal vez ya ha pasado toda la publicidad, con suerte no te has perdido los eventos previos al momento culminante. En ocasiones, no sé si las más comunes, entras a mitad de la escena y te encuentras desnudo, sentado en el filo de la bañera y mirando los dos cepillos que se sujetan suspendidos en el aire: “mi cepillo sería verde”- me digo. Hoy, uno de ellos está en dirección opuesta. Las otras veces que he venido el cepillo azul ha estado mirando fijamente las celdas del cepillo rosa. Están cara a cara, mirándose de frente como dos enamorados que se miran a los ojos sentados en la banca de un parque. Sin embargo, hoy el cepillo azul está de espaldas al cepillo rosa, es como si presintiera el desvelo que arriba la noche, como si algo le dijera: “está mal”.   No sé si está enojado o preocupado o presintiendo o negándose a sus sospechas. El cepillo rosa quiere abrazarlo, pero no lo hace. El agua resbala por mi cuer

English 😶 Fue una forma extraña en la que nos conocimos. Ella era reportera del periódico local y yo un escritor desamparado por la naturaleza. En lo que ella veía noticia, yo veía gente herida. En lo que ella veía la primera plana, yo veía gente y más heridas.   Por eso coincidimos tanto, ella detrás de las noticias y yo detrás de las vivencias. Los eventos políticos nos entusiasmaban a ambos, a ella por el reportaje acerca del fraude y a mí por la increíble capacidad que tienen los políticos para ser vistos como gente con moral. Me intrigaba como las personas les seguían creyendo, la reportera desmantelaba el fraude y la gente los re-elegía. Fue ahí cuando empezamos a hablar, cuando le comenté la extraña idea de querer hacer varias lobotomías para saber que pasaba en algunos cerebros. Jugaba al científico, hasta le dije que sería un buen cuento, un científico que raptara personas para estudiar sus cerebros y sus decisiones con el fin de alterarlas, políticamente hablando

English🤑 A la venta           Se venden sueños.           Precio: una vida estable. Equidad            Se vende tablero de ajedrez defectuoso. Todas las piezas pueden moverse en cualquier dirección. Liquidación A la venta todos los juegos de mesa que tengo, me duele la espalda de tanto jugar en el piso. Mente sucia Compro detergentes de calidad, ultra fuertes, de preferencia. Cuento de hadas Se venden finales tristes para princesas sin castillos. Tienda de impares           Se venden zapatos individuales, izquierdos o derechos. Novedades           Se vende paquete de aros matrimoniales desechables. Just in case. Memento Mori Venta al por mayor de gusanos finos de alta calidad, para muertos de lujo. No hay ofertas para clase media o pobres. Venta Se venden canciones para tristezas olvidadas. Cuestión de economía Se vende todo tipo de arte, a su gusto, medida y deseo. Adhesivo Se compra pegamento que sirva para

Engish👩 En un mundo como este en el que vivimos noticias como estas no son novedad. Son tragedia y debería ser más, debería ser inaceptable, indignante, repulsivo. Cada día, mujeres salen a la calle y no saben si van a regresar bien. A veces no regresan. La criminalidad nos afecta a todos, nos consume. Aun así, en este país en el que vivo, mientras dormimos, el gusano se va comiendo el corazón de la manzana. Las noticias no se detienen, mujeres que no regresan aquí ni allá. Sin embargo, los motivos por los cuales no se regresa, no siempre son los mismos. Quizás sí, pero en otro orden, porque en la vida real, los factores sumados en diferente orden si dan resultados distintos.   Miserenia Quiles, partió de su casa un 3 de agosto de 1977, a la edad de 17 años y medio. Frente al portón de su casa juró bandera y escupió diciendo: “que te quede claro que no me vuelves a ver en tu vida, no vendré a verte ni el feliz día en que te coman los gusanos.” Esa fue la noticia que cubrió rad

Englsih 👈   En este mundo absurdo donde lo absurdo es creíble y alejado de lo fantástico, Montiel marcó el número que creía recordar. El teléfono timbraba, hacía ese sonido ronco que se escucha mientras se espera que una persona conteste. Una mujer recibió la llamada.   Buenas tardes- dijo. Buenas tardes- respondió Montiel. Me gustaría hablar con el señor Carlos si se encuentra presente. Ella, que aún no había dicho su nombre, dijo que allí no vivía ningún Carlos y enganchó. Para Montiel, la oportunidad de ese día estaba perdida, no habría posibilidad de volver a llamar hasta el día siguiente y lo peor, ya había descartado todos los números que creía recordar, por eso al día siguiente volvió a marcar, otro intento, otra insistencia, no por gusto sino por necesidad. Contestó la misma dama, Carolina, se llamaba, pero como él no lo sabía, la llamó dulzura. Tal vez fue eso lo que hizo que ella no colgara el teléfono, aunque si ella hubiese sabido lo que haría luego de hablar

English🔮 La primera vez que vi el futuro tenía tres años y vi mi propia muerte. Para aquel entonces desconocía que era yo. Pero aquella imagen jamás se borró de mi mente. Conforme fue pasando el tiempo, otros sucesos que veía en mis lapsus, comenzaron a hacerse reales. Cada día que pasaba, mi yo niño se parecía más al joven que iba a morir en un futuro. Me estaba convirtiendo en mí, me encaminaba a mi propia muerte. Cuando hablé de mi capacidad de ver el futuro no faltó quien me dijera mentiroso, farsante, endemoniado…. Por eso me guardé el secreto de mi muerte. Fue un error.   Viví mi vida con normalidad hasta que me di cuenta de que el que moriría era yo. ¿Cómo se vive sabiendo cómo vas a morir? Se vive en la ignorancia, como todos, desconociendo el día y la hora. Había muchas cosas que desconocía de mi vida, como que tuve un hermano. Tampoco sabía que mis padres no eran mis padres. De eso me enteré un día cuando soñé que un extraño visitaba la casa. Hubo cosas de las que pr

English👈 A veces es un caos. Otras, se organiza, se vuelve visible en conjuntos simbólicos. Y los símbolos dicen cosas. Se callan otras tantas. No dicen nada para decirlo todo. El otro lado está lleno de detalles rotos, olvidados, escondidos, melancólicos, heridos de silencio o tal vez de ruido. El sonido que no calla el ruido, es mudo igual. Y todos los mudos hablan al mismo tiempo, por eso no se oyen, por eso son mudos, por eso solo su propio eco le responde. El otro lado es casi igual que este, una luz se refleja en tu cara, una luz cargada de marcas punzadas sobre el aire. Los escenarios son distintos, pero se hablan, como el susurro de una canción de cuna de un ave afligida que parece volar alegre. Lo importante es el sonido, la melodía, lo que carga el hermoso gesto que se carga en sí mismo. Del otro lado, los pensamientos tiemblan la tierra bajo los pies, te hacen temblar los pies sobre la tierra. Chasqueando los dientes, deseando entender, esperando el final. Queridos